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Dicen las malas lenguas que tengo una apariencia de grinch pero como este es mi derecho de réplica lo utilizaré a mi favor, soy un tipo exepcional, increible, jajja ´naa; Soy muy entregado a las relaciones de amistad, de pareja, a lo que hago, la escuela, trabajo etc. y cuando pierdo el intéres ya valió; bailar es mi pasión así sea en un escenario o en la pista de baile, siempre he querido ser un go-go dancer, ja ja!; me desespero muy facíl, nome gusta estar en un solo lugar mucho tiempo siempre estar activo; aunque no lo crean adoro a mi familia, mis hermanos, mi madre y mis dos nenas Ady y Coti...Quieres conocerme más? »

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No es que muera de amor, muero de ti.

jueves, 22 de octubre de 2009




No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto, interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte, amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mí, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Jaime Sabines

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